En los libros de letra apretada, aprovechando los espacios
entre letras y líneas, aparecen, si desenfocas la vista, dibujos ocultos. Sin
embargo, si intentas identificarlos, saber qué son esas imágenes (que deben corresponder,
sin duda, a alguna simbología oscura), la página solo te devuelve las palabras
impresas. Ayer entreví un rostro.
Rothko, nº 14
Se detuvo en mitad de las escaleras que descendían al
metro y giró la cabeza, como si alguien le estuviera siguiendo, pero no había
nadie. Dentro del vagón, poco después, abrió el libro, a pesar de los murciélagos
que pululaban por su cerebro. Enfrente, un hombre viejo con la cabeza gacha alzó
las cejas para mirarle y le dijo: “El sánscrito es la lengua con la que se creó
el mundo”.
Persuadido de que estas palabras le concernían por alguna
razón, cerró el libro y mientras el tren derrapaba por las vías hasta
desprenderse de ellas y chocar contra los redondos muros del túnel, asintió con
una sonrisa al viejo, persuadido que ese oscuro suceso que se había
desencadenado bajo tierra apenas alteraría unos centímetros la ruta de las
raíces del álamo que buscan el centro de la Tierra.
Estrujar la luna con los ojos, ahogar los ruidos que asolan el magma del odio, durmiendo, sin percibir los golpes que percuten en la caja del sueño, mientras él va y viene, no se sabe haciendo qué, ahí estás, si grito. Mientras busco el río blanco que es la vida, que calma al tigre de sable y al oso de la caverna, el fuego de una risa que es vida inviolada de alegres gritos, auténtica reserva de fuerza renovada por el llanto y la exigencia de eones, insertos en una mirada nueva y profundamente única, como si cada explosión silenciosa en que creo un universo sirviera para solicitar una caricia, enmendando los errores encadenados por una serie de absurdas limitaciones, mientras yo me muevo tu caes un tus periódicos letargos y no lo admito, porque el tiempo aun no me consiguió detener los gritos candentes y porque no puede ser que tú permanezcas más rato del que necesitas pensando estupideces mientras yo reclamo el mundo, sin posesión ni retribuciones, el mundo entero con sus pequeños recovecos en los que habitan las hormigas y los misterios que alcanzan el fondo de los bolsillos, arriesgando la posibilidad de que el miedo aparezca de vez en cuando, al fin y al cabo soy pequeña y apenas he nacido todavía, pero tu ahí me vas a dar la razón, ahí sí, de que esto no lo va a detener nadie, que mi hambre no lo van a calmar con sucedáneos de cariño ni con recompensas de medio pelo acuñadas en dígitos miserables, y si en cambio recorrerán mis manos la tierra, la madera, el cristal que se sumerge al margen de la hilera de muertos que entierran sus negros ríos de esclavos, más allá de toda esa amargura estrafalaria que llena la panza de los ciegos, y conmigo vendrás, si es necesario a rastras, hasta el final de la playa donde las ballenas no quedan varadas, hasta el profundo centro del bosque oscuro donde solo la tranquilidad y el aire puro de transparencia alcanza a recomponer el día tras los sueños que emergen de los troncos de los árboles como líquenes hermosos y humildes, unidos así como la tierra al árbol y al barro, a la hierba gratuita y al sol que lo ilumina todo con luz clara y serena y no con falsas imágenes que deslizan mentiras a una media de cien por segundo. Cansado estarás, pero no de esperar al cambio, no estarás cansado de caminar y estar despierto, permanentemente despierto, leyendo el infinito libro del mundo que se cumple en mis dedos y en el relativamente largo pestañeo con el que abarco la luz que me rodea.
Photo; Vivien Maier
Hace cuatro horas que
el gran abejorro negro se puso a perseguirla, como siempre, no por ningún tipo
de aversión ni nada parecido, solo porque el abejorro negro quería estar con
ella a pesar de que, es evidente, no es ningún tipo de flor ni contiene polen,
sino tan solo palabras que eleva al viento, eso sí, como si fueran un gran diente
de león desliándose.
El abejorro la persiguió
susurrando palabras y aliteraciones con ese; ella, desesperada y feliz, por fin
se refugió en casa. El abejorro, sin embargo, fue rápido y llegó a tiempo para
que la puerta se cerrara tras él. Zumbaba con eco. Minutos más tarde podrían
haber llegado las visitas de gente pobre, o una carta con o sin remite. En
cambio, poco después, llegó un regalo mohicano, chispa y halcón. El abejorro
huyó o se escondió en algún armario, para practicar nuevas danzas o melancólicamente
recordando algún panal. Mientras, el regalo duerme, con los puños cerrados, esperando
que las puntuales luces traspasen la persiana.
